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贪婪的伸出伞手去触摸雨水带来的安慰，仰望黑云，像盛开的黑色花朵。紫薇树一路延伸，腐朽的树枝划破天空，划出一道铅灰色的伤口。在安静的街上，听着时间断裂的声音，像一根飘动的弦。路灯下的窗户里有一只孤独的小泰迪熊，弥漫着黑风。看着公交车碾过马路上不断膨胀的泡沫，霓虹灯就像那些灿烂的阳光碎片，都变成了水晶花，在疲惫的脸上像涟漪一样慢慢打开。车站贴了一张害羞的海报，角落就像榆树柜后面的水泥森林。朦朦胧胧的线渐渐被勾勒得清晰，眼前就像柏油路上散落的字。突然想起有一天在网上流行的一句话。“不是故事的结局不够好，而是我们对故事的要求太高了……”
也许就像柏拉图说的，回忆过去就意味着自己老了。
当风飒飒地吹来，雨的轨迹被打乱，凛冽的寒气支配着我。我裹在薄薄的毛衣里，落叶在瓦解着未被遗忘的过往，像雨前的摆渡船，再随风远航，渐渐成为一个点，消失在这喧嚣的城市里。
几个小时后，雨终于停了。
走到中心广场，我渲染着埃斯库罗斯安排的黄昏悲剧，找了一个安静的地方，像一只纤细的手轻轻抚摸着塞纳河的水面。茫茫夜色包裹着回忆。在玻璃釉的那些年，每个故事都意味着不同的结局。在那些或明或暗的画面中，我的嘴角像一条弧线融合在一起，在地平线上画出一种奢华。你的半张脸像一块驻扎在海边的训练石，而我，在一个笔画的时间里，雕刻出你深刻的美丽，燃烧的微笑，像一朵生长在水泥地上的哭泣的玫瑰，冷艳而骄傲...
记忆就像一个硬铅盒，里面是一个被霓虹和黑暗包裹的世界，安静得可以清晰地听到花开的声音。仰望烟花，像沸腾的火，拖着长长的流尾飘向空中，追逐着一朵又一朵，然后在星空中绽放，像嗜血的红莲一点一点吞噬着黑夜，涟漪慢慢散开，拖着有点疲惫的脚在人群中远去。暖灯照在人物身上，像刻在墙上一样深，是一个不可逆转的命题。
故事开头很早就埋下了悲伤的伏笔，蓝天透析有些不真实，模仿安徒生描述的结局。然而，在写的时候，我已经泪流满面，像灰色的天空，下着雨，不会停。
不是故事的结局不够好，而是我们对故事的要求太高…